No llegaste.

Hoy, a las 9:30pm, en nuestro restaurante favorito, tomé una servilleta y un bolígrafo, comencé a escribir para drenar todo este dolor interno, era hora de escribirte una carta.

Mis manos temblaban, el dolor me impedía escribir bien.

Llevo puesto tu vestido favorito, el que te gusta como me queda.

"Asistí tan elegante, justo para verte.

Pero no llegaste, tocó decirte adiós.

Sigo aquí, partiendo mi corazón en millones de colores.

Acabas de morir para mi, en este momento.

Entre las flores marchitas llevo mi esperanza.

Dijiste que vendrías, dijiste que no me harías daño.

Fuiste tú quien rompió todo, fuiste tú quien destrozó mi vida.

Yo te esperé, ¿por qué no volviste?

Quiero gritar, pero ya estoy mudo.

Quiero llorar pero no tengo lágrimas.

Quiero morir, pero ya no estoy vivo.

Traté de describirte, pero ni siquiera te conozco lo suficiente para poder hacerlo.

Siento la lluvia caer, se camuflajea con mis lágrimas.

Dejo pasar el viento en tu nombre.

A cada momento se incrementa el dolor.

Hoy te digo adiós.

Estoy a punto de partir, quisiera que llegaras.

Pero no lo harás.

No te importó, no te importará.

Asistí tan elegante, veníamos a cenar.

Es la tercera vez que lo haces, nunca llegaste.

Hoy te digo adiós."

Entre lágrimas firmé la carta, todos me ven como si estuviera loca.

Yo sé que no estoy loca. Es sólo que me niego a aceptar lo sucedido, por eso no dejo de escribirte o mandarte textos.

Tengo que aceptar que no estás, que me dejaste.

Tengo que ir al cementerio a llevarte esta carta.

Ver tu lápida en vivo.

Aceptar que hace un mes, tu realmente estás muerto.

Doblé la carta y la acerqué a mi pecho, sintiendo los latidos de mi corazón.

Me levanté lo más rápido de la silla y me fui corriendo del restaurante, iba directamente al cementerio a verte.

Y corrí tanto hasta que llegué a ese lugar, por fin vi tu lápida y algo de mi comenzó a morir también.

Por fin acepté que realmente has muerto.

No llegaste.

Como quisiera estar dentro de esa maldita lápida junto a ti.